Je pense que vous savez que le Père Noël n'est peut-être pas réel, et tout ira bien

Courtoisie de la photo en vedette: USAG Yongsan via Flickr

A mon premier-né chéri (si douteux),

Vous avez peut-être compris que le Père Noël ne vous regarde pas. Mais je suis. Je t'ai à l'œil depuis que tu as aperçu pour la première fois les bas qui dépassaient d'une des caisses que nous avons descendues du grenier, les examinant avec scepticisme pendant que nous les déposions près du manteau.

Je t'ai vu à la parade de Noël, d'acier et retiré dans ta chaise, ne permettant jamais une seule fois un sourire ou un regard étonné de traverser ton visage. Vous avez découvert les secrets de ce jeu et vous n'êtes pas sur le point de jouer le jeu pour One. Suite. Minute. Vous ne l'avez pas dit tout de suite, mais moi, ma chère, je peux le sentir.

Le gabarit est en place.

Bien qu'il soit déchirant à bien des égards de vous voir franchir le seuil du royaume des non-croyants, je suis réconforté de me souvenir de nos Noëls ensemble.

Neuf années pleines de magie de Noël. Nous ne sommes pas tombés sur cet endroit sans intention. Non, notre voyage a été plein de sens et de tradition. Des lettres pleines d'espoir écrites, des tours de velours rouge assis, des biscuits soigneusement décorés et placés près des cheminées, des carottes réparties dans neuf petits seaux sur des pelouses - une récompense pour le long voyage sur notre toit - et neuf merveilleuses veilles de Noël avec des vœux de rêve tourbillonnant dans votre tête endormie, tout en écoutant à moitié le son des cloches faibles et des sabots clic-clac aérien.

Ces expériences marquent les années que nous avons voyagées pour arriver ici, à votre dixième Noël—quand on n'entend plus les cloches.

Bien que je combatte la boule de nostalgie qui continue de s'insinuer dans ma gorge, je savais que cela allait arriver. Il y a eu panneaux. Trois fois le mois dernier, j'ai trouvé Tangerine, votre orang-outan en peluche bien-aimé, au pied de votre lit, au lieu d'être confortablement installé par votre oreiller.

Et il n'y avait pas de question sur les elfes cette année. Habituellement, vous ne pouvez pas attendre que votre elfe arrive et commence son règne d'un mois de toutes les choses stupides, à divers endroits de la maison.

Mais pas cette année.

Le premier matin, votre précieux elfe s'est présenté avec un sourire effronté et une position acrobatique sur le calendrier de l'Avent, vous n'avez même pas interrompu la foulée ni reconnu sa présence. Ignorant complètement son expression pétillante, vous êtes passé impassible devant lui pour récupérer votre sac à dos et votre veste, un signalez que vous vouliez sortir - à la quatrième année - où vous êtes devenu un grand enfant dans ce qui ressemble à un minute.

Tu grandis si vite, et je n'ai jamais voulu te mettre en pause. Chaque année apporte une nouvelle version de vous, et je les ai tous aimés. Mais à chaque nouveau rendu, je fais mes adieux à un garçon plus jeune et plus innocent. Donc si je te regarde plus longtemps que d'habitude ou si je te serre très fort, c'est parce que je mémorise le toi que tu es maintenant—avant de dire au revoir.

J'ai fait cela d'un million de manières invisibles et de petits moments au fil des ans - j'ai dit au revoir à tous les petits toi.

Comme la première fois que vous vous êtes enfui avec enthousiasme par la porte de votre classe préscolaire, sans vous retourner pour un dernier baiser ou un dernier câlin.

Ou la fois où vous avez appris à mettre vos chaussures tout seul et n'avez plus jamais eu besoin de moi pour les attacher ou les attacher pour vous.

La première fois que j'ai lâché votre vélo à deux roues, vous n'avez pas vacillé ni chuté, mais vous êtes plutôt parti avec confiance sur le chemin en criant: « Je le fais moi-même! » maintes et maintes fois surpris.

Lorsque vous avez compris que vous préfériez les douches aux bains, ne plus jamais sombrer dans des bulles ou plonger sous l'eau avec des canards en caoutchouc; moi sur le côté de la baignoire en rinçant soigneusement le shampooing de tes boucles brillantes et douces de petit garçon.

Ou quand tu m'as dit de ne plus t'acheter de pyjama bien ajusté, surtout avec des choses comme le Père Noël ou des rennes dessus. Les dictons sarcastiques ou les balles de baseball sont bien, mais pas de bonhommes de neige !

Et l'année dernière, tu as dit: « Maman, je ne veux pas te blesser, mais je ne veux plus vraiment que tu me fasses la lecture avant d'aller au lit. Je préfère juste lire pour moi-même. J'espère que ça va?" Et bien sûr, ça allait, ça allait, mais je devais quand même prendre une minute et faire la vaisselle pour que vous ne me voyiez pas verser quelques larmes.

Vous faites ce que vous êtes censé faire: grandir. Chaque fois que vous changez et que vous laissez une partie de vous-même partir, cela fait de la place pour que quelque chose de nouveau et de merveilleux s'épanouisse.

Mais je sais que cette moment, ce réticent l'an dernier avec le Père Noël, est la porte d'entrée vers un lâcher prise de toutes les expériences magiques qui seront désormais reléguées à un plus jeune vous. Nous quittons la place des œufs de Pâques, des fées des dents et des lutins. Je sais que nous tournons un coin de votre enfance et que nous ne reviendrons plus jamais ici.

Mais comme Spiderman lui-même l'a dit, avec une grande connaissance vient une grande responsabilité - et vous, ma chère, êtes maintenant un gardien de la magie pour votre petit frère et peut-être vos enfants d'un jour. Vous ne le savez pas encore, mais vous pourrez à nouveau visiter cet endroit avec des yeux différents, mais non moins émerveillés. Comme je l'ai avec vous.

Vous regarder regarder Noël se dérouler, à travers les yeux d'un enfant de 9 ans sceptique, me fait des ravages. Mais je ne peux m'empêcher d'espérer que quelque part sous votre extérieur distant se trouve une version plus petite, plus maigre et plus rebondissante de vous-même qui vous servira de gardien de la mémoire.

Un espace réservé à un moment de votre vie, lorsque vous avez laissé des cookies pour un homme que vous pensiez avoir fait le tour du monde juste pour exaucer vos souhaits les plus importants. Lorsque vous avez écrit des lettres sincères à un étranger barbu vêtu d'un manteau rouge pour donner vie à votre « bébé dragon pétrifié ». Lorsque vous vous êtes précipité dans les escaliers à bout de souffle pour observer la scène sous le sapin à l'aube du matin de Noël, et que vous pouviez à peine prononcer les mots assez rapidement pour expliquer votre joie. Quand l'exubérance et l'émerveillement vous remplissaient, chaque décembre.

J'espère qu'un jour, lorsque vous bordez votre propre enfant la veille de Noël, ou que vous allumez des guirlandes lumineuses sur un arbre avec un être cher, vous vous rappellent le jeune vous aux yeux écarquillés, emmitouflé dans un pyjama de bonhomme de neige douillet, regardant dans un ciel étoilé, attendant le moindre signe de Père Noël.

Je t'aime de tout mon cœur, tous ceux que j'ai rencontrés jusqu'à présent et toutes les versions de toi à venir.

Joyeux Noël toujours,

Maman

P.S. J'attendrai que tu me dises - quand tu seras prêt, bien sûr - que tu ne crois plus. Je suis honoré de continuer ce voyage avec vous, même si le Père Noël ne viendra pas avec nous.